Осень пришла - совсем поздняя, ноябрьская. Всё ждет снега - слизкая слякость вместо земли, голые ветки деревьев, серые крыши домов...
Снег падает и тает, оставляя всё ту же слизь. Люди постепенно тоже как-то сереют и грустнеют, даже не злятся друг на друга - просто смотрят этак так сумрачно исподлобья, словно спрашивают: а чего вообще этому всему от меня надо?
Меня зовут на турнир, районный. Проблема в том, что у меня стиль-то свой, да еще из-за спины права косячит. Не знаю, стоит, не стоит...
Наверное, стоит - и приз там денежный, и просто чисто за адреналином и какой-то не-осенней бодростью отправиться. Ну, и показать им, что не тот будошник, кто поперек себя шкафее.
И что мелкие травмы - не преграда. Вот совсем.
Умер младший Шенно. В жизни - странное пустое место, как какое-то слепое пятно.
Совершенно не представляю, что его братьям писать. И каково им. На похороны не звали, оно в Питере будет.
Но как-то полный тупик и прочерк по всем пунктам.
Он мне ведь тоже как брат был...